Echarte a faltar (o no)

Desde que te fuiste

he aprendido mucho.

Ahora sé como resumir,

reduciendo el tiempo y el espacio.

Ahora sé como abreviar,

acelerando el reloj y mis pasos.

Y, por fín, sé como simplificar,

diferenciando lo que hace falta

de lo que es mejor echar a faltar.

Desde que te fuiste

no has aprendido nada.

Alargas.

Tardas.

Complicas.

Pero no pasa nada porque

desde que te fuiste

he aprendido mucho

y, por fin, sé qué me hace falta.

¿A qué te dedicas?

- Estudio cómo ser consecuente.

- ¿Y eso lleva mucho tiempo?

- Depende de la persona. Algunos no lo consiguen jamás.

- ¿Pero hay trabajo?

- Todo el que quieras, si quieres trabajar.

- ¿Y pagan bien?

- Ni un duro.

- Pues comer es importante...

- Tanto como tener un buen motivo para pasar hambre.

- O sea, que lo tuyo es vocación de consecuente.

- Es sólo que no sería consecuente por mi parte no hacer por serlo.

Menos mal

Trago saliva y pienso

"menos mal,

aún sabe a ti".

Cierro los ojos y pienso

"menos mal,

aún te veo ahí".

Huelo mis manos y pienso

"menos mal,

aún huelen a ti".

¿Cursi? 

Algo más que seguro.

¿Verdad? 

Seguro que incluso algo más.

Un sofá medio abandonado

Un sofá de dos plazas

medio abandonado,

sin razón alguna.

La mitad de su aforo

no quiere volver

y la otra mitad

no quiere que vuelva.

Así que quien se queda

espera sentado

no sabe qué

mientras observa

el extraño infinito

del asiento lindante.

Los días pasan

y el solitario del sofá

decide aprovechar

su nuevo espacio

para tumbarse solo

donde antes

sólo podía sentarse.

Se sonríe ante tal idea

y al comenzar a recostarse

se indigna ante un arrugado inconveniente:

un pliegue en el asiento vecino

fruto del peso de un cuerpo ajeno

aunque de sobras reconocido.

Se deja llevar por mil recuerdos

sin apartar la mirada de la arruga,

hasta que finalmente vuelve en sí

y se acuesta.

Nada más lejos de la comodidad.

Así que se levanta,

sacude la cicatriz del sofá

hasta que desaparece de la vista

y vuelve a tumbarse.

La molestia continúa.

Fuera de sí,

se incorpora de un salto,

y al no encontrar la herida

sacude violentamente

tanto el asiento vecino

como el suyo propio,

hasta que cae en la cuenta

de que el sofá

ya no se divide en dos mitades

y que está golpeando 

dentro de sí.

Tal revelación no le hizo sentirse mal,

puede que absurdo.

Sin duda, raro.

El pozo

Me acerco al pozo,

lo rodeo mirándolo fijamente.

Me agacho,

cojo una piedra.

La lanzo dentro, 

escucho.

Espero.

Sigo esperando.

Espero.

Sigo esperando.

No oigo nada,

me canso de esperar.

No me engaña,

es mi turno.

Finjo ser piedra.

Sé que hay fondo,

sé que está cerca.

Cuando una puerta se cierra...

... una ventana se abre.

Y si no lo hace, derribaré los muros necesarios.

Conveniente

Miles de voces susurrando:

"Esto es lo que eres."

Y aunque luchas contra la presión

(una creciente necesidad que te arrastra)

los susurros se hacen más fuertes

hasta que acaban siendo lo único que oyes.

La única voz que quieres oír.

Y tú le perteneces.

Sí, soy yo

y no sé lo que soy.

Todo lo que creo ser

no tengo por qué serlo.

La máscara desgarrándose.

La verdad me hablará

desde algún lugar tranquilo.

Tengo que preparar el escenario

para escucharla.

Esto no va a ser fácil.

Pero se siente...

... que se joda lo conveniente.

"Dedicado a Naiara, por encontrar la palabra exacta. Gracias, una vez más.

Y un guiño para Lila West"